A mi amigo:

Recuerdo cuando nos conocimos. No sé como fuiste capaz de acercarte a mí, te trataba fatal, pero tú siempre respondías con alguna ironía en forma de reto y al final lo conseguiste: te quise. Sé que no como tú necesitabas, pero te quise y te quiero.

Los dieciocho años que nos separaban eran un valor añadido que transformabas en tranquilad y confianza. Me gustaba saber que cualquier cosa que saliera de mí a ti te parecería buena, que mi mal carácter (la furia de la diosa lo llamabas) te apasionaba y mis juegos, simplemente, te enloquecían. Me amabas tal y como era sin exigirme nada más.
Reparabas en cada uno de los poros de mi ser, valorabas mis diminutas manos de niña pequeña y cada cosa que te gustaba te recordaba a mí. Incluso aquella película, Amelie, que decías que la protagonista era como yo. Quizá cuando decías que eras la persona que más me quería en el mundo, mientras yo me burlaba, tenías tu parte de razón.

Sabía que estabas enamorado de mí y no tuve la más mínima delicadeza, lo sé. También sé que los desengaños a los cuarenta duelen más que a los veinte y quizá por eso ya no quieres saber nada de mí. Pero aún así necesito que sepas que pienso en ti, que me siento más sola desde que no estás en mi vida, que Madrid me recuerda a ti y que el Museo del Prado sólo terminaré de verlo contigo.

¿Sabes? Te echo de menos