Él no sabe que yo sé

Nos cruzamos casi cada mañana. Él acompañado de su hermano y yo de mis prisas.

Hace algunos meses en la sala de espera del médico, coincidí con un matrimonio mayor que llevaba a su hijo, tetrapléjico, a su revisión mensual. Después de unos minutos se inició una conversación que jamás olvidaré.
La mujer tenía el rostro del sufrimiento, los suspiros eran las pausas entre sus palabras. Me contó como su hijo había llegado a parar a aquella silla y como por culpa de aquel accidente de tráfico perdió a su mujer, sus hijas y su propia vida. El hombre, aparentemente más resignado, me habló de su otro hijo. Un claun de cuarenta años que había trabajado por casi todo el mundo, pero que tras el accidente de su hermano abandonó su prometedora carrera para dedicarse a él. Vivía en pareja, según me contó el orgulloso padre, pero no quería tener hijos para poder cuidar a su hermano a tiempo total. Había prometido a sus padres que él se haría responsable de su hermano cuando ellos ya no estuvieran. Las lágrimas de ambos asomaban al contarme el sacrificio de aquel hombre que cada noche hacía reír en un famoso teatro de Barcelona.

Al despedirnos me dieron un flayer, cual fue mi sorpresa al comprobar que aquella obra que en él se anunciaba me había hecho reír años antes una noche de verano.

Nos cruzamos casi cada mañana, él acompañado de su hermano y yo de mis prisas. Pero él no sabe que yo sé que es un gran hombre.